O Mendigo Eremita

Lá vai ele vestido em seu manto maltrapilho, usado em dias assim de céu cinzento.

Tem um guarda-roupa particular:
Nos dias ensolarados, bermuda, peito desnudo e no ombro sua vida de contornos indecifráveis. Ao vir à chuva, um capuz sobre a cabeça completa sua vestimenta escura e sombria.

Perambula por todas as estações do ano com seu cajado e um cobertor enrolado, pendurado em seu ombro feito um alforje. Inseparáveis!

Ele e seus pertences são um só, a caminhar a ermo na avenida Luis Dumont Villares.

Com pés descalços volteia as estações do metrô carregando o silêncio de um eremita.

Evita as pessoas, não fala com ninguém, mas sua voz ecoa através das janelas dos escritórios.
Um grito de solidão!

Quando o sol escalda o asfalto, o canteiro gramado lhe oferece um sofá de pedra sem a sombra das árvores.

Ali ele senta-se como um rei, coloca seu tesouro ao lado e medita;

sua pele reluz ungida em suor, horas a fio; como se não sentisse o calor.

Recusa a sombra da árvore; talvez a visse como intrusa no seu deserto, que pudesse roubar seu coração. Talvez já a conheça tão bem e já viva em sua própria sombra de ilusão.

Parece alimentar-se de pensamentos; enquanto alguns curiosos alimentam-se de julgamentos, mas no fundo invejam aquele poder de concentração.

Quando o sol se põe e o céu se fecha, ele se ergue como das profundezas da sua alma vitorioso e cheio de si. Não transparece nenhuma dor.

Ninguém sabe o que o leva a seguir pela chuva que cai, sempre na mesma ação.

Alguns já disseram que na calada na noite, às vezes fica nu, e pragueja quem se aproxima dele.

O chamam de louco e atormentados por sua nudez ébria; seu sexo exposto; livre pela avenida...Chamam à autoridade , cuja sirene reconhece como barulho de algemas.

Reage com soberba de um rei; arrogância sem ganância e prepotência de quem não precisa de ninguém.

Acredita-se que lhe dão um banho, tosam seu cabelo, alimentam sua barriga magra e o devolvem à avenida. A quem diga que apanha também.

O dia amanhece e lá está ele novamente vestido do seu tesouro; caminhando a ermo por sua imensa casa, como a medir sua extensão pra saber se tudo continua estático. E ele como único ser, se movimenta.

A chuva molha as vidraças e o mendigo eremita. Ninguém se importa. Ninguém lamenta.

Nem ele.

Talvez o mundo o tenha abandonado e talvez ele tenha abandonado o mundo.

Quem sabe se a avenida é a única amiga que escolheu?

Só ela conhece seu nome,seu pisar, seus segrêdos e sua voz.

Só ela entende seus nós em seu olhar perdido, misterioso, mas... Profundo.

Elaine Barnes